Poesía de Domingos

Abro la ventana y, mientras tanto,
de tu boca se cae un verso. 
Me recitas en el hombro, 
en la nuca 
y en el hueco entre mi pómulo y el tabique de mi nariz.

Tu amor se siente como la tinta de los poetas, 
va y viene, como tu inspiración, 
viene y va, como tus musas. 

Te veo salir del cuarto a preparar el desayuno a tus hijos,
te veo y te siento feliz, felices, 
porque esta vez compones en mi casa,
reescribiendo nuestra historia, volviéndola a crear. 

Y es justo en el momento en el que recogemos los platos
de una mesa llena de migas y dinosaurios de goma, 
cuando noto que pierdes la rima, 
que la aliteración se te empieza a hacer pesada, 
que el siguiente encabalgamiento lo empezarás de nuevo
en una página nueva y que yo me veré, otra vez esperando 
volver a ser tu Norte.

Mordiéndome los celos porque sé que que las palabras 
las pondrá otra en tu boca. 
Aún así esperaré paciente, 
con el lado de tu cama hecho, 
para volver a tenerte y que dibujes primaveras
con tu tinta sobre mi espalda. 

Ya que sé que no es fácil
mantener siempre el ritmo
cuando se tararea entre dos. 

Autumn

Where I come from
the autumn is red
and the streets smell
like apples, chestnuts
and fire.

You can taste the warm air,
is filling your lungs,
feeling sweet and calm.

I look through my windows,
so rainy, so gray and
also, like here,  so cold.

It could be the same place,
just a little bit further.
It could be.

But is not.

It doesn't feel like fire,
it doesn't smell like hands being warmed up
by the heat of the chestnuts
rolled up in a newspaper cone.

There is no one selling  autumn on the streets,
nobody laughs while testing the cider,
steeping on the red leaves that cover the floor,
like a carpet that reminds you
how beautiful are the seasons,
how warm was the summer,
how cold the winter will be.

Nobody speaks about how warm ans sweet is the wind,
at this time of the year,
we all from fall in love with our land, our origins and our roots.

La Casa

Ya no vamos a la casa,
en la que crecí.

Hace años que no veo
sus paredes blancas,
su cocina roja,
su salón de luz.

Pero, yo,
la sigo llamando mía,
la sigo pensando hogar.

Se trataba de seguir jugando

Se trataba de seguir jugando,
evitándo ataduras,
corriendo a favor del viento,
mientras el viento dure.

Nadie nos advirtió de las corrientes.
Nunca imaginamos que acabaríamos así.

No nos contaron que el exceso de libertad
limita tanto como las cadenas.



Agosto15
Amsterdam

ahora que lo entiendo todo

Me entristece ver
como quemas tu vida enamorado
de recuerdos inventados
de personas que nunca quisiste conocer.

Lástima,
pensar en las veces que le cerraste la puerta,
apartaste su mano,
usaste careta.

Siento decirte
que la vida es más que tú
y tus historias.
Hay que vivirla, moderla, hacerla arder,
lo mismo que a la gente.

Y sigues en tu rincón componiendo,
poemas y escenarios que no te atreves a vivir.
Ojalá despiertes a tiempo de agarrar lo que deseas
ojalá cuando suceda vez ya sepás que es.

Cosas

La vida es curiosa:

Toda mi vida esperándote a ti 

y a mis 32 descubro que

tus anhelos los escribías 
en el marco de la puerta de otra.

++


Life is funny:

I've burnt my pages waiting for you

And it is just now when it turn 32, 
that I realize you were somewhere
writing love words,
on the frame of somebody else's door.


It might be true, life makes you wiser.

Madrid ya no está

Desde donde estoy ahora ya no veo Madrid,
ni su imponente Gran Vía,
ni los coches atravesar la Castellana,
como si fueran globulos rojos recorriendo una arteria.

Ya no hay luz en esa casa que hace esquina,
la de la gran cristalera con vistas a Ruben Darío.

El tiempo ha pasado y yo he viajado con él.
Palomas, metro, tu moto y
 mi balcón.

Ahora gaviotas,
tranvía,
nuestras bicis,
nuestra casa.

Desde donde estoy ahora veo
lo que me hace tan diferente de estas personas
tan parecida a aquellas otras.

Casas de piedra,
edificios inclinados,
calles de adoquin y
mucho menos asfalto.

Costumbre

El tiempo es una capa de ceniza 

que se posa sobre lo que tenemos cerca,

volviéndolo todo más gris y anodino. 

De vez en cuando deberíamos sacudirnos, 

para no volvernos de piedra. 

Dias verdes

El agua de mi estanque tiene el color parduzco de la espera.

No tiene peces, los peces nadan por el rio,

mi estanque es de agua muerta.

Agua putrefacta que no tiene vida.

La chica tirita

La chica tirita le escribe palabras de amor con el dedo
sobre la palma abierta de su mano,
recogiendo cada gota de sudor
que resbala por sus líneas.

La chica tirita ni llora, ni se queja,
ni cuenta sus penas. Solo escucha
y espera el momento en que la herida sane
y sea ella la que empiece a sangrar.

La historia es secreta,
como si fuera un pecado
o algo tan bueno que temes que
al contarlo desaparezca.

Pero cuando la rutina aparece
hasta pecar se vuelve aburrido.

Hoy

Hoy he tirado una cajita con fresones.
Mientras los miraba recordaba,
me veía entrando en la frutería,
viendo las fresas estropearse a la entrada
de una tienda medio vacía.

He descubierto que hago más la compra
los días que estoy blandita.
Hago cosas de estar sola, los días que me siento sola.
Hago comidas saladas, cuando no sé lo que me pasa.
Hago montañas de galletas, cuando echo de menos.

Ahora tengo la nevera llena de comida,
el congelador lleno de tuppers
y ensalada de frutas rojas,
sal, vinagre, miel y fresas.

Te dicen que no hay nada peor
que sentirse solo.
Yo creo que lo peor es que eso suceda
y que ya no te importe.


2010, Oviedo

Lucía

Lucía era perfecta,
una cajita de cristal
trasparente, clara,
perfecta.

Lucía tiene las manos listas
para cualquier cosa que haya que hacer,
siempre, siempre, siempre
empezando ella primero.

Siento que Lucía se rompe
y sigue yendo en cabeza.
Siento que está hueca
y no para de rellenar a los demás.


2010, Oviedo

Autoengaño

"El calor qe se siente al saber que haces las cosas mal
es el calor que trae a mi boca tu nombre,
que me hace imaginar que soy mil personas menos yo
para darme el beneplácito de poder actuar
sin que ese calor me derrita las entrañas.


Sabía que jugar contigo era apostar todo mi dinero al caballo cojo.
Arriesgado, excitante y sabrosamente doloroso a largo plazo."

Infiel

El viento que trae el amor es
el mismo viento que, tarde o temprano,
hará arder el fuego que te quemará
creando llagas en tu piel.
Haciendo que no distingas un zapato de otro.

Un día desayunando en tu casa, made in usa,
abres los ojos y ves que que estás sentado
sobre una silla de ceniza,
comiendo ceniza
de una cuchara que ya no está. Se ha desecho
entre tus dedos, mientras esperabas
y pasaba el mismo viento, entre bocado y bocado.

No, yo prefiero la misma mano cálida,
el mismo beso hoy ya frío,
la tranquilidad de saber que la ansiedad pasó
y la emoción que me altera el inconsciente
al abrir los ojos y sentir tu brazo todavía inerte
rozando mi cuerpo bajo la sábana.



* A veces se me olvida lo mucho que me gusta leer y lo necesario que es para mí escribir.